A Terra Natal Nunca Parte

 

A Terra Natal Nunca Parte

A terra natal nunca parte.

Viaja escondida na bagagem,

entre fotografias amareladas,

lembranças guardadas em silêncio

e memórias

que o tempo não consegue apagar.

A saudade desperta na culinária,

no perfume de um prato antigo,

no sabor que atravessa décadas

e devolve a infância

à mesa do presente.

Desperta na dança,

na música,

no ritmo que adormece no corpo,

mas nunca desaparece.

Até mesmo na história,

que ressurge de repente,

quando os olhos se fecham

e o batuque distante

faz os pés recordarem

caminhos que jamais esqueceram.

A terra natal viaja conosco.

Muda de continente,

atravessa oceanos,

aprende novos idiomas,

descobre outras paisagens,

outros invernos,

outros céus.

Mas continua morando

no mesmo lugar:

dentro do coração.

Porque o imigrante pode partir da sua terra,

mas sua terra

jamais parte dele.

Ela permanece

nas palavras que escapam sem tradução,

nas canções que ainda emocionam,

nos cheiros que despertam lembranças,

nas lágrimas discretas

que às vezes chegam sem aviso.

Nós saímos,

mas não partimos.

Ou talvez partamos,

sem jamais sair por inteiro.

Há sempre um pedaço de nós

caminhando pelas ruas da infância,

olhando o mesmo horizonte,

ouvindo as vozes que ficaram,

escutando ao longe

os sons de um tempo

que ainda vive dentro de nós.

E por mais distante que seja a viagem,

por mais longa que seja a ausência,

continuamos sonhando

com o lugar de onde viemos.

Porque a terra natal

não é apenas um lugar.

É uma morada invisível

que carregamos para sempre.

E para onde quer que a vida nos leve,

uma parte de nós

estará sempre voltando.

Mas talvez eu ainda não tenha dito tudo.

Não falei dos amigos.

Nem da família.

Nem das vozes conhecidas

que continuam ecoando na memória.

Não falei dos abraços

que ficaram esperando.

Das cadeiras vazias

ao redor da mesa.

Dos aniversários perdidos.

Dos encontros adiados

por oceanos inteiros.

Também não falei do pertencimento.

Da estranha sensação

de morar em um lugar

enquanto uma parte da alma

continua habitando outro.

De viver entre dois mundos.

De amar duas terras.

De carregar dois horizontes

dentro do mesmo peito.

Porque a maior saudade do imigrante

nem sempre é da terra.

Às vezes,

é das pessoas.

Dos rostos.

Dos risos.

Das mãos que um dia seguraram as nossas.

Porque, no fim,

não são apenas as ruas,

as paisagens

ou as cidades

que guardamos conosco.

São aqueles que as transformaram

em memória.

São aqueles que lhes deram significado.

São aqueles que fizeram

daquela terra,

um lar.

Autora: Isabel van Gurp 

Perdoa Meu Corpo

 

Tenho coisas demais para dizer
e ainda mais para ouvir.
E talvez tudo em mim precise de perdão
se tu fores capaz.

Se não me perdoas,
perdoa o meu corpo.

São as minhas mãos
que procuram as tuas no vazio das noites.
São os meus lábios famintos
à espera do sabor da tua boca.
São os meus olhos
que insistem em te buscar.
Os ouvidos, sedentos da tua voz.
Os braços, abertos,
à espera do peso do teu abraço.

E há, no fundo de mim,
uma carne inquieta
que reconhece a tua ausência
como se reconhece a fome.

Na minha vida,
o silêncio dói.
O tempo passa devagar,
as horas se arrastam,
os dias amanhecem sem alegria.

Odeia-me, mas volta.

Meu coração dispara
sempre que imagina teus passos regressando.
Se não podes me perdoar,
perdoa o meu corpo.

Ele não sabe viver sem o teu calor.
Meus lábios não aprenderam a esquecer os teus.
Meu olhar não aceita um mundo sem a tua presença.

Não te peço amor.
Odeia-me, se isso te acalmar.
Pensa em mim com raiva,
mas pensa.

Deseja-me com fúria.
Toma-me sem piedade.
Marca-me com teu peso,
com tua força,
com a urgência que sempre foi nossa.

Faz de mim tua mulher outra vez
e deixa-me adormecer no espaço do teu braço,
onde a dor se cala.

Vem com teu conflito.
Ama-me com ódio.
Odeia-me com desejo.

Que eu te recebo inteira,
sem orgulho,
sem defesa,
sem medo.

Porque o meu corpo ainda te reconhece

e ainda te espera.

Autora: Isabel van Gurp 

Asfalto em Estado Bruto

 

Hoje eu subi bem alto
na vertigem do meu asfalto.

Me confundi com as pegadas das multidões,
fluxos cruzados nas calçadas rachadas,
corpos em trânsito,
olhos baixos,
pressa alta.

Segui o eco das sirenes,
o código vermelho das buzinas,
a trilha sonora caótica
que invade o peito
sem pedir licença.

O barulho é sujo,
estridente,
excessivo 
mas essa poluição sonora
me abastece
de adrenalina
e desgaste.

Eu me reconheço nesse caos.

Vejo palavras em overdose:
outdoors, telas, avisos, alertas,
letras piscando,
propagandas gritando,
frases vazias
que cegam
e ainda assim me dizem
 você existe.

Respiro esse ar pesado.
Gosto.
Porque ele dói
e confirma que estou viva.

O corre eterno
do nunca parar,
do não estar,
do tropeçar na alegria
sem tempo de senti-la.

Hoje eu desci bem fundo
na ferida aberta do asfalto.

Vielas cinzentas,
sujeira colada na pele,
gente que sobrevive
do resto do resto
do nada.

Rostos sem endereço,
vidas sem mapa,
corpos atropelados
pela abundância distraída
que passa rápido
demais para ver.

Afogados em vícios,
nobres apenas
na dignidade das migalhas.

Hoje caminhei no calor do asfalto,
senti o suor de quem sustenta o dia
com as próprias mãos rachadas.

Me encarei nos espigões de vidro,
na soberba vertical da cidade,
na elegância fria
de quem corre em linha reta
fugindo do sentir.

Queriam ser eu.
Eu também, às vezes, quis não ser.

Hoje contemplei,
sem filtros,
a tristeza crua do meu asfalto.

Vi os ninguém
estendendo as mãos
por restos,
por olhares,
por reconhecimento.

Eles seguem
porque precisam.
Porque respirar ainda é resistência.

Estão entre as multidões
que passam por mim
sem perceber
que eu também
sou alguém.

Autora: Isabel van Gurp 

Ainda

 

Ainda sinto

a dor
o grito
a alegria

tudo junto
no mesmo segundo
o instante
mais vivo
da minha vida

ainda sinto
teu corpo
dentro de mim
teus movimentos
teus chutes
ensinando-me
a esperar

queria ainda
carregar-te
no ventre
sentir tuas travessuras
antes do mundo
antes da luz
antes do tempo

teu olhar
carregava algo meu
e sempre carrega
é nele
que sou feliz
para sempre

te toquei
te vi
te tomei nos braços
pela primeira vez
e já te conhecia

o sangue que te dei
fez de ti
ser
fez de mim
mãe

nove meses
de corpo
anos de espera
uma eternidade de nós

ainda sinto
a dor
o grito
a alegria

meus seios pesados
cheios de vida
teu corpo nos meus braços
tua boca faminta
sabendo
onde buscar
o que precisava

a natureza sabia
tu sabias
eu te saciava
e em mim
nascia
a felicidade inteira

ouço ainda
tua respiração
sinto tua mão pequena
forte
segurando meu dedo

sabias
que eu era tua mãe

há um vínculo
há um segredo
há um acordo
silencioso
eterno

queria ouvir
teu suspiro
o corpo cansado
o pedido por mais
porque ainda havia

e eu era feliz
porque tu precisavas
de mim

dormias
barriga cheia
um fio de leite
na boca
eu limpava
com os dedos
sem nunca querer
te soltar

ficava ali
te embalando
porque separar-me de ti
era impossível

para mim
tu serás sempre

meu filho
meu anjo

ainda

Autora: Isabel van Gurp 

Última estação: - Esgoto.

 

Me embalei nos gritos
dos surdos da madrugada,
na dança torta
dos loucos sem ar,
asfixiados pela própria escolha.

Me entreguei demais,
não voltei por nada.
Desisti sem tentar.
Tentei só pra não pensar.

Me joguei numa onda
sabendo que era esgoto.

Meu corpo flutuava,
a mente estourava
em mil cacos.

Sem rastro.
Sem nome.
Sem querer.

O que ficou pra trás
foi pouco.
Quase nada.

Poucos sabem quem fui.
Pouco importa quem sou.
Nem eu sei.

Talvez só o resto,
o resíduo,
o erro que sobrou na sarjeta.

Uma sombra andando
numa rua que não leva a lugar nenhum.

Não era mais dona de mim.
Era o que sobrava
de alguém.

Desisti por medo.
Me envolvi por curiosidade.
Me perdi por cansaço.

Prometeram viagem,
mas não tinha piloto.
Nem destino.

Eu sabia.
Sempre soube.
A última estação era o esgoto.

Me embalei nos gritos
dos viciados,
na euforia barata
comprada por trocados.

Migalhas de pó
pra tapar o buraco
que a sociedade cava
e finge não ver.

Por minutos,
me senti grande
no fundo do nada.

Subi no vagão
sem bilhete,
sem volta.

Descia cada vez mais fundo.

Até entender:
não era viagem.
Era queda.

Última estação.
Esgoto.

E eu ali,
despedaçada,
achando que aquilo
era viver mas morri aos poucos.

Autora: Isabel van Gurp 

Eu fugi de nós

 Fugi de mim,

abandonei minha própria sombra,
só para não te perder.

Fingi por ti,
para que teus olhos não vissem
o abismo que crescia em mim.

Sofri por nós,
por tudo que não fomos,
e por tudo que ainda doía
no silêncio que eu carregava.

No meu olhar
moravam palavras sufocadas,
presas na garganta da alma,
pedindo para existir.

No meu peito
havia um tremor constante,
um pedido, um grito,
um amor desesperado
proibido de nascer.

Na minha saudade
repousavam lembranças inventadas,
dias que nunca vivi,
abraços que só imaginei,
beijos que ficaram no limite do sonho.

Perdi-me no vazio
de tudo que desejei e calei.

No meu corpo,
um calor que nunca ofereci.
Na minha alma,
um gozo morto
antes mesmo de ser sentido.

Meus braços, vazios;
minha cama, silenciosa;
minhas noites, sem perdão.

Eu fugi de mim
para te preservar.
Eu fingi por ti
para não desmoronar.
Eu sofri por nós
como quem morre um pouco a cada dia.

E hoje carrego o peso
do que não vivi.
Um amor abortado pelo medo,
um caminho que desviei com as próprias mãos.

A verdade?
Não foi você que perdi.
Fui eu.

Fugir de mim,
fingir por ti,
sofrer por nós—
foi a forma mais lenta
e mais cruel
de morrer vivendo.

Autora: Isabel van Gurp

Posso

 

Eu posso quebrar o silêncio
com palavras que o vento desfaz,
mas quando encontro teus olhos,
eles sempre dizem bem mais.

Posso tocar teu peito
com desejo ardente e profundo,
mas é sentir teu corpo no meu
que dá novo sentido ao mundo.

Posso prometer-te eternidade,
amar-te além do amanhecer,
mas às vezes um só instante
vale mais do que um viver.

Posso seguir teus caminhos,
vigiar teus passos ao léu,
mas deixo ao destino o encontro:
ele escreve melhor do que eu.

Posso escolher ser só tua
por noites que não têm fim,
mas prefiro ser o instante
que te marca dentro de ti.

Posso dizer que te amo
em versos, cartas e flor,
mas é o gesto que te toca
que traduz melhor meu ardor.

E quando o adeus se aproxima,
eu não preciso falar:
basta um olhar que te busca,
para o teu olhar me achar.

Porque o amor que é verdadeiro
não se prende ao que se diz
vive no breve momento,
no silêncio que faz feliz.

Autora: Isabel van Gurp