Última Estação

Embalei-me nos gritos
dos surdos da madrugada,
na dança sem ritmo
dos loucos asfixiados.

Entreguei-me por muito,
não voltei por nada.
Desisti sem tentar,
envolvi-me por tentar.
Entrei numa onda.

Senti meu corpo
voar pelo espaço,
minha mente estilhada
em mil pedaços,

sem deixar rastros,
nem partículas do querer.
Eu estava louca 
o que ficou para trás
foi quase nada,
ou pouco demais para ser alguém.

Poucos sabem,
mas pouco importa
quem sou.
Talvez eu seja
a sobra dos réus,
uma sombra na estrada,
mesmo não sendo ninguém.

Não sou mais dona de mim,
do remanescente de alguém.
Desisti sem tentar,
envolvi-me por aventurar.

O que me prometeram
era uma viagem
sem piloto,
sem ninguém.
E eu sabia, de antemão,
que a última estação
era no esgoto.

Embalei-me nos gritos
dos viciados,
na euforia comprada
por alguns trocados,
migalhas de pó
na miséria alheia
de uma sociedade
que finge não ver.

Senti-me poderosa
no império do menos,
na alegria do meu luto,
quando embarquei
no vagão
que me levava
à última estação:

Estação Esgoto.

Esparrela sem mim,
embora espedaçada
no vagão,
na euforia do nada.

autora: Isabel van Gurp

Esse poema eu dedico

A todos jovens que se entrega no caminho que quase sem volta....

Há um grande amigo

Chamado Ricardo que destruiu sua vida por causa das drogas....

Todas as mães, famílias que perderam seus filhos....para esse mal que eu chamo a pior droga do século

Nos Tempos das Redes

Nos tempos das redes
fui lançada ao mar
sem saber nadar.

Fiquei presa nas fibras invisíveis,
quis fugir do encanto,
mas já estava enredada
nos teus feitiços.

Delgada foi a porção da magia
que chamaste de amor.
Uma dose mínima,
suficiente para me embriagar.

Sem perceber,
caí na rede de cerco,
na linha do tempo,
capturada num gesto,
num clique.

Perdi a noção do risco.
Fui fisgada pela boca,
como peixe em noite de lua cheia,
quando o mar prateia
e o sol ainda se esconde
no limite do horizonte.

Sem perceber,
abri múltiplas portas,
criei caminhos falsos
para alcançar teu rastro.

Esqueci que eu era sereia.
Caí na tua rede
longe dos teus olhos,
que me seguem sem me ver.

Onde quer que eu vá,
sinto tua vibração:
uma rede de arrasto
envolvendo corpo e mente.

Sinto o cheiro do mar,
do pescador,
escuto tua voz
em cada sinal.

Estou presa.

Procuro teu rosto na tela,
teu vestígio ativo,
teus traços espalhados
em superfícies luminosas.

Essa paixão me desestabiliza:
perdi o chão,
perdi a razão.

Viciei em te encontrar
num mundo que não me toca.

Perco minutos, horas, dias
nessa emboscada silenciosa.
Abro mensagens
esperando teu nome.
Acendo a espera
por um sinal teu.

Sei que estás presente,
em algum lugar do fluxo,
e retorno sempre
às tuas palavras.

Leio teus rastros
como quem lê oráculos.
E faço o pior:
crio máscaras
para te vigiar.

Morro de ciúmes
de presenças alheias,
de vozes que se aproximam,
de vidas que te alcançam.

Teu espaço virou meu labirinto.
Leio cada gesto,
cada silêncio,
cada ausência.

Me entreguei.

Nos tempos das redes,
fui lançada ao mar
sem saber nadar.

autora: Isabel van Gurp

Sol da minha terra

O Sol da Minha Terra

O sol que brilha na minha terra

nasce atrás do horizonte,

sobre águas claras,

desenhando os contornos dos morros

e colorindo as favelas

com tons de vermelho,

de amarelo

e de fogo alaranjado.

Vem devagar,

alastrando luz pelo céu,

erguendo-se como um deus antigo

que sobe ao seu altar.

Pinta o oceano,

avermelha o azul do mar,

e se eleva soberano,

como um Zeus tropical,

conquistando os morros

com suas cores douradas.

Espiritualiza o verde dos matos.

Desperta os pássaros

que celebram sua chegada

com cantos de alegria.

Devolve vida à atmosfera.

Aquece a terra.

Invade as frestas das janelas

e espalha-se pelas ruas

da cidade que ainda sonha

sob a proteção dos anjos.

O sol que brilha na minha terra

não nasce quadrado.

Não se esconde por longas noites.

Não teme nuvens escuras.

Nem se rende às estações.

Mesmo quando a chuva cai,

ele encontra um jeito de permanecer.

Mistura sua luz às gotas

e inventa arco-íris.

Pontes de cor

suspensas entre o céu e a terra.

Como notas musicais

escritas no infinito,

para lembrar aos homens

que a beleza ainda existe.

O sol da minha terra

não ilumina apenas os dias.

Ilumina a alma

de quem aprendeu a crescer

sob seu calor.

E mesmo quando estou distante,

é sua luz

que continua amanhecendo

dentro de mim.

autora: Isabel van Gurp

Flutuo

Sinto meu corpo
ceder nas tuas mãos,
escorrer lento entre teus dedos
que sabem onde tocar,
onde acender
o fogo que me consome.

Teu toque não pede
domina.
Meu corpo obedece
antes mesmo do pensamento,
entregue, vulnerável,
presa ao desejo
que me desnuda por dentro.

Fico à mercê
das tuas vontades,
da tua fome.
Semi-hipnotizada,
deixo que me tomes
como quem sabe
que será lembrado na pele.

Tu me tens
num instante bruto,
num golpe preciso,
e me levas ao limite
onde prazer e perda
se confundem.

E então vais embora.

Fico só,
tremendo ainda,
com o corpo quente
e a alma exposta,
dividida entre a dor do abandono
e a vertigem do amor.

Ainda sinto
o calor das tuas mãos
gravado em mim,
como marca que não se apaga.

Teus dedos continuam
a me percorrer na memória.
Murmuro teu nome
baixo,
quase um pedido,
quase uma rendição.

Sei que posso cair de novo,
sei que é armadilha,
mas desejo não aprende
repete.

Mais uma vez me deixei levar
pela tua persuasão,
flutuei nas tuas mãos,
alcancei o paraíso
com o corpo em chamas.

E mais uma vez
fui deixada no fogo,
ardendo sozinha
no inferno da paixão,
morrendo de amor
e ainda querendo mais.

                  

Autora: Isabel van Gurp 

Sussurro

Teu toque
me desarma.

Entre teus dedos
me perco
sem pedir socorro.

Ardo em silêncio.
Te sigo
até onde não prometes ficar.

Partes.
Fico.

Ainda quente.
Ainda aberta.
Ainda tua
no que restou de mim.

Autora: Isabel van Gurp 

Ainda Te Embalo

Ainda sinto
a dor.
O grito.
A alegria.

Foi o instante mais feliz da minha vida.

Ainda sinto teu corpinho dentro de mim,
teus movimentos,
cada chute que me ensinava a esperar.

Queria ainda te carregar no ventre,
encantar-me com tuas peripécias
antes mesmo de nascer.

A força do teu olhar
sempre trouxe algo meu de volta,
e isso me faz feliz para sempre.

Senti teu corpo franzino,
tão delicado.

Quando te toquei pela primeira vez,
quando te olhei pela primeira vez,
quando te acolhi nos meus braços,

Não era a primeira vez

eu já te conhecia.

O sangue que te doei
fez de ti um ser,
um ser nascido de mim,
das minhas entranhas.

Gerei-te por nove meses.
Esperei-te por anos.

Ainda sinto
a dor.
O grito.
A alegria.

Queria sentir novamente
meus seios pesados de leite,
cheios da abundância que a vida conhece.

Queria teu corpo nos meus braços,
tua boca faminta
abraçando a aréola,
buscando o leite que a natureza, tão sábia,
já sabia onde encontrar.

Havia sabedoria em teus gestos.

Eu saciava tua fome
e, nos meus olhos,
nascia a felicidade mais inteira.

Escutava tua respiração.

Sentia tua mão pequena,
delicada e forte,
segurando meu dedo.

E sabias 
sem palavras 
que eu era tua mãe.

Há um vínculo entre nós.

Há um segredo.

Há um acordo silencioso.

Há um amor incondicional.

Queria ouvir teu suspiro satisfeito,
teu corpo cansado de tanto mamar,
querendo outro seio,
porque sabias
que ainda havia mais.

E eu era feliz
porque tu precisavas de mim.

Dormias pesado,
de barriga cheia.

Sonhos de anjo, diziam.

Um fio de leite escorria pela tua boca,
e eu o limpava com os dedos,
sem nunca querer te soltar.

Ficava ali, te embalando,
porque separar-me de ti
era impossível.

Queria ainda embalar teu sono,
velar teus sonhos,
contar as horas pela tua respiração tranquila.

Mas o tempo passou.

E tu cresceste.

Ainda assim, quando te vejo sorrir,
algo daquele bebê permanece.

Ainda vejo teus olhos procurando os meus.

Ainda sinto a tua mão segurando meu dedo.

Ainda escuto, no silêncio da memória,
o som do teu primeiro choro.

E compreendo que algumas coisas
o tempo não leva.

Para mim,

tu serás sempre

meu filho.

Meu anjo.

E, de algum modo,

ainda te embalo.

autora: Isabel van Gurp

Reencontro

 

Antes de me perder no teu olhar

perguntei à cigana
quem eras tu.

Ela tomou minha mão,
leu as linhas,
consultou os astros
e sorriu
como quem já sabia.

Disse que nós
reviveríamos uma grande paixão,
que nosso amor era ancestral,
de sempre e para sempre.

Que em cada vida
marcávamos um novo encontro
entre o céu e o mar,
e reescrevíamos nossa história
multiplicada
como estrelas na imensidão.

Assinalávamos o caminho do retorno
a cada alvorada,
no limiar da noite e do dia,
entre vida e morte,
em todo horizonte
onde o sol se despede.

Viajávamos juntos,
guiados pelas estrelas,
lançados ao infinito,
e sempre voltávamos
unidos e amantes,
inseparáveis na vida
e além dela.

Voltamos sempre
para viver o mesmo amor.

A cigana decifrava
nas linhas da mão
e no mapa dos astros:

— Uma vez,
foste africana:
pele negra e lisa,
lábios fartos, sorriso que acalenta,
cabelo crespo preso em turbante,
vestido tecido de cores vivas,
olhos profundos como a noite,
andar de onça felina.

E tu,
eras homem branco,
explorador europeu,
pele clara, olhos azuis,
cabelos dourados, traços finos,
que atravessou o mar
em busca de riquezas e diamantes
e se encantou
com a beleza da mulher menina.

E assim ficaste
em terra africana.

A cigana virou outra carta
e continuou a ler:

— Noutra vida,
o mundo parou.
Desafiamos tradições,
o clero, a filosofia.
Fomos Abelardo e Heloísa.

Do amor escondido
nasceu Astrolábio.

Mesmo tu sendo padre,
eu, noviça,
vivemos um dos amores mais eternos,
e nossos corpos selaram a união
sob as abóbadas da Notre-Dame,
gravados para sempre
nas estrelas
e no sepulcro.

Noutra existência,
enfrentamos guerras de famílias,
ódios herdados,
destinos impostos.

Chamaram-me Julieta,
a ti, Romeu.

Para vencer o ódio,
entregamos a vida à eternidade
e morremos, mais uma vez,
nos braços um do outro 
para sempre.

No palco
e na realidade.

A cigana prosseguiu,
alisando minha mão
e conversando com os astros:

— Tu foste eternizada como rainha.
Um imperador, Shah Jahan,
ergueu para ti
o Taj Mahal
sobre teu túmulo,
a maior prova de amor
que o mundo já conheceu.

— Também foste Lady Marian,
aristocrata e nobre,
e tu,
um fora da lei,
ladrão dos bosques,
herói dos pobres:
Robin Hood.

Nosso amor já mudou destinos,
quebrou juramentos
de reis e rainhas.

Confidenciou a cigana:

— Fomos Tristão e Isolda.
Disseram que foi a poção,
mas não.
Foi o primeiro olhar.
Era reencontro
de muitas vidas.

Não podíamos viver separados.
Escandalizamos o mundo
como amantes proibidos
e escolhemos a morte
para nascer de novo.

Mas também fomos apenas
homem e mulher,
gente comum,
vidas simples
e felizes.

— E agora? — perguntei à cigana.

Ela sorriu
como quem guarda um segredo antigo
e respondeu:

— Como sempre:
amor.

Autora: Isabel van Gurp

Eu Também Sou Alguém

Hoje subi bem alto

na alegria do meu asfalto.

Segui os passos das multidões
que se derramavam pelas calçadas
como rios de pressa.

Perdi-me nas sirenes,
nas buzinas desafinadas,
nos anúncios luminosos
que piscavam promessas
sobre os olhos cansados da cidade.

O ruído era feroz.

Mas havia vida nele.

A poluição sonora
entrava pelos meus poros,
misturando energia e exaustão,
vertigem e desejo.

Respirei o ar pesado.

E gostei.

Gostei porque ele era real.

Porque ali,
entre concreto e fumaça,
eu existia.

Vi fachadas cobertas de palavras,
letreiros disputando atenção,
imagens empilhadas sobre imagens,
uma avalanche de mensagens
tentando vender felicidade.

A cidade falava sem parar.

E ninguém escutava.

Hoje desci bem fundo

na tristeza do meu asfalto.

Vi vielas escondidas
entre espigões de vidro.

Vi homens recolhendo o dia
entre restos de papelão.

Vi mulheres carregando o mundo
nas sacolas dos braços.

Vi crianças aprendendo cedo
que a fome não espera.

Vi corpos naufragados nas calçadas,
catando migalhas
como quem procura o próprio nome.

Enquanto isso,
a abundância corria apressada,
de salto alto,
terno alinhado,
olhos grudados no relógio.

Sem tempo para ver.

Sem tempo para parar.

Sem tempo para sentir.

Caminhei.

Senti o suor dos corpos
que sustentam a cidade
antes mesmo que o sol desperte.

Observei os espigões,
altivos e silenciosos,
refletindo o céu
que poucos tinham tempo de olhar.

Fugi da exuberância
que corre sempre na mesma direção.

A direção do ter.

Nunca a do ser.

E então compreendi.

Os ninguém
não vivem apenas sob as marquises.

Nem dormem apenas nos bancos das praças.

Os ninguém
também atravessam avenidas,
entram nos escritórios,
sobem elevadores,
sorriem em fotografias.

Os ninguém
estão por toda parte.

Hoje contemplei,
em silêncio,

a tristeza do meu asfalto.

E quando as multidões passaram por mim,
apressadas como sempre,

percebi que eu também caminhava invisível.

Eu também carregava
meus restos,
minhas ausências,
meus vazios.

Eles passaram.

Não me viram.

E foi então que entendi:

eu também sou alguém.

autora: Isabel van Gurp